生疼，也懒得擦。脑子里就剩一个念头，跟打桩似的咚咚响：炸！多炸一根！多卖一根钱！

“晚妹子，你这…真没事？”老孙头推着他那冒着热气的烤红薯炉子还没走，在旁边看得心惊肉跳。他那炉子里的炭火红光映着我脸上没擦净的血道子和泥印子，还有身上那件糊得看不出原色的破棉袄，眼神里又是担忧又是害怕，“要不…要不我帮你看着摊儿，你先去卫生所包一下？这钱…钱啥时候不能赚啊…”

“没事，孙伯。”我头也没抬，声音嘶哑，手上动作不停，又一根油亮酥脆的油条被长筷子夹起，沥着油，“蹭破点皮，看着吓人。家里…家里还等着米下锅呢。”

油锅里的热气扑在脸上，带着猪油荤腥的暖意，竟奇异地压下了些蚀骨的阴寒。我把那根刚出锅、烫手的油条丢进旁边垫着厚厚草纸的竹筐里，金黄油亮的堆头又高了一点。

老孙头张了张嘴，看着我这副油盐不进、埋头苦干的架势，终究是叹了口气，没再劝。他佝偻着背，把自己炉子里最后两个烤得流糖蜜的大红薯用草纸包好，没吭声，悄悄地塞进了我装面粉的破布袋子里，然后推着他的铁皮炉子，一步三回头地，慢慢融进了镇子深处渐浓的暮色里。

炉火的光暗了些，冷风卷着地上的枯叶打着旋儿，刮在脸上像小刀子。

“老板，来三根油条！”一个裹着厚棉袄的中年男人缩着脖子过来，鼻子抽了抽，被香气勾住了脚。

“好嘞！”我立刻应声，声音里带上了点连自己都没察觉的急切。麻利地扯面、拉条、下锅。动作快得几乎带出残影。油锅里又是一阵欢快的滋啦声。

那男人借着炉火的光，也看清了我这身吓人的行头，眼神闪烁了一下，但没多问，只是搓着手在旁边等。

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三根油条炸好，包进草纸，递过去。接过几张带着体温、皱巴巴的毛票，粗糙的纸币捏在指间，那点儿微不足道的分量，却像块烧红的烙铁，烫得我指尖都在抖。

又…又有钱了！

我死死攥着那几张票子，指关节捏得发白，迅速塞进棉袄内袋里，紧贴着胸口。冰冷的纸币贴着皮肤，那点微弱的凉意，却奇异地带来一种近乎虚脱的踏实感。

不能停！

我抓起冰冷的猪油块，狠狠剜下一大坨，丢进快见底的油锅里。凝固的油脂在滚烫的锅底滋滋融化，油面重新泛起细密的油花。和面盆里剩下的面粉不多了，我咬着牙，把最后一点都倒进去，兑上冰冷的井水，右手死命地揣、揉。左臂的麻木感似乎被这拼命的动作驱散了些，也跟着使上一点力，把僵硬的面团揉开、揉软。

天色彻底黑透了。镇口这片空地，除了我这孤零零冒着油烟和火光的摊子，再没别人。寒风呜咽着穿过空荡荡的街巷，卷起地上的尘土和枯草，发出瘆人的哨音。

煤球炉子里的火光跳跃着，映着我沾满油污和黑灰的脸，也映着锅里翻滚的金黄油条。那滚油的沸腾声，面胚入锅的滋啦声，成了这死寂寒夜里唯一的、充满生机的喧嚣。我像个上了发条的木头人，重复着揉面、扯条、下锅、翻面、夹起的动作。汗水浸透了里衣，又被寒风一吹，贴在背上，冷得人直打哆嗦。

脑子里只剩下两个画面在疯狂切换：

一个是江屿躺在冰冷泥地上，胸口裹着焦黑粗布，无声无息，只有微弱起伏的模样。

一个是竹筐里，一根根堆叠起来的、金黄酥脆的油条。

油条就是钱。

钱就是药。

药就是命。

筐里的油条堆得快满了。最后一点面也炸完了。锅里的油也浑浊发黑，翻滚的气泡都变得有气无力。

我停下动作，撑着油腻腻的折叠桌边沿，大口喘着粗气。冷风灌进喉咙，呛得一阵咳嗽。肺管子火烧火燎地疼。半边身子又沉又麻，像是要脱离身体掉下去。

顾不上收拾狼藉的摊子。我把那大半筐还冒着热气的油条，用旁边干净的塑料布整个儿盖好，捆紧。又把老孙头塞给我的两个烤红薯揣进怀里，还带着炉火的余温。最后，目光扫过地上散落的零碎——那半袋粗盐，那个油腻腻的盐罐子，还有王婆子那点破草药根子熬的水早就凉透的破碗…心一横，把盐罐子和破碗都塞进了装猪油的铁皮桶里。

做完这一切，我猛地弯腰，用还能使上劲的右肩，扛起那沉甸甸的油条筐！左臂死死揽着冰冷的铁皮桶！

“呃…”巨大的重量压下来，肩膀的骨头缝里发出不堪重